Gedichte zur Dunkelheit - Seite 2

verwirrter Klageton schwebt
über rauchgeschwärztem Horizont

und die Ungewissheit der Dämmerungen
kommender Tage breitet ihr graues Trauertuch

über ausgebrannte Trümmer Häuser die Toten haben
ihre Namen vergessen und legen kein Zeugnis mehr ab

wer Feind ist wer Freund und unter der Last zu leise
gesprochener guter Worte der Versöhnung trägt

die Hoffnung schwarz in der Zeit des Bangens
die zu hastig hoch gezogenen Mauern des

Hassens verbauen Sicht auf friedliches
Denken ich widersetze mich grabe

mit bloßen Händen in der
kriegsmüden Erde nach

Heilung durch Pflugscharen
aus Schwertern geschmiedet

© M.M.

Viele Tage und viele Nächte schon
heulen die Sirenen des Krieges.
Wo ist er? Der geliebter Sohn!
Und wo der Triumph des Sieges?

Kerzen flackern im Dauerbeschuss.
Weihnachten fühlt sich anders an.
Schnee legt sich wie Zuckerguss,
auf Trümmer und auf Leichen dann.

Blasse bleiche Kindergesichter
frierend, in eine Decke gehüllt.
Blicken sehnlich in Kerzenlichter,
ob sich ihr Weihnachtswunsch erfüllt.

Schon heulen die Sirenen los,
Krieg kennt keine Weihnachtszeit.
Ach, wäre es ein Anlass bloß!
Und ein Ende, für all das Leid.

Copyright © 2022 Elisa Schorn

Es stand ein Haus für sich allein,
im Dämmern, auf der leichten Höhe.
Kein Mensch geht hin, oder kehrt ein,
als dulde es auch keine Nähe.

Nur neulich kam ein Mann dorthin.
Er suchte wohl die Stille -
sagte sich, wenn ich schon hier bin,
dann ist es wohl auch Gottes Wille.

Die schwere Türe...Er klopft an.
Und ahnte: niemand öffnet sie.
So saß er davor müde dann -
vernahm noch, wie ein Habicht schrie.

Er sah hinauf, aus tiefem Gras
und verschlief ein paar Stunden.
Ihm träumte, dass er das vergaß,
was ihn erschöpft, um zu gesunden.

Ihm war auch, dass jemand sanft strich,
im Schlaf an seinen feuchten Wangen -
dass irgendwer nicht von ihm wich
und fortnahm auch sein größtes Bangen.

Nach Mitternacht erwachte er,
da vor der Tür, im stummen Kühlen.
...Die Tür stand offen...War dort wer?
Wieder sein Ahnen, scheues Fühlen...

Er rieb sich Sand aus dem Gesicht.
Erhob sich. Trat ins Haus.
Zwei Stühle. Tisch. Ein Kerzenlicht.
Sonst füllt das Zimmer Leere aus.

Doch da, im Schatten, an der Wand:
wo sich jene Gestalt noch ziert...
Vor'm Kopf den Arm, die schmale Hand,
als wenn sie ihr Gesicht verliert.

Es war und blieb auch still im Raum.
Die Nacht verschlang das große Schweigen.
War alles Illusion...? Wohl kaum.
Der Morgen sollte es dann zeigen:

Da lief der Mann ins Licht hinein.
Und - gottlob - ging er nicht allein.


© Ralph Bruse